Александр Тихонов
Пленник Монолита
S.T.A.L.K.E.R. –
Аннотация
Когда-то давно, до возникновения кланов, к центру зоны
отправилась экспедиция. Они дошли до монолита, и в память об этом рейде взяли
из саркофага осколки монолита. Прошло много лет, и внезапно об осколках
вспомнили. Сталкеры, участвовавшие в том походе начали погибать, а зона вести
себя непредсказуемо. Что же происходит в зоне? После очередного выброса
открывается путь к полям артефактов, и это тоже часть головоломки. Вопрос
только в том, кто раньше соберёт все части воедино…
Александр ТИХОНОВ
Пленник Монолита
…чудес и предзнаменований было достаточно. В том, что мы их
не поняли, нам остается обвинять только самих себя…
Глен Кук. Чёрный отряд
ОТ АВТОРА
Сигнал тревоги, прозвучавший в ночь на двадцать шестое
апреля тысяча девятьсот восемьдесят шестого года на Чернобыльской атомной
электростанции, всколыхнул весь мир. Он стал грозным предупреждением
человечеству о том, что колоссальная энергия, заключенная в атоме, без
надлежащего контроля над ней может поставить под вопрос само существования
людей на планете Земля. Но это было лишь начало…
В две тысячи шестом мир содрогнулся вновь. Так появилась
Зона…
Чернобыльская зона хранит множество тайн, но самая главная —
что же такое Зона. Большая аномалия, новый вид жизни, или закономерный итог
человеческой ошибки? Когда-то давно, ещё до возникновения кланов, к центру зоны
отправилась экспедиция. Они дошли до монолита, и в память об этом рейде взяли
из саркофага осколки монолита. Прошло много лет, и внезапно об осколках
вспомнили.
Сталкеры, участвовавшие в том походе начали погибать, а зона
вести себя непредсказуемо.
Что же происходит в зоне? После очередного выброса
открывается путь к полям артефактов, и это тоже часть головоломки. Вопрос только
в том, кто раньше соберёт все её части воедино…
Сталкер по прозвищу Спам никогда не верил в судьбу, но сама
жизнь опровергла его аксиому. Спам оказался в самом центре войны группировок,
несколько раз чудом уходил от смерти тогда, когда, казалось бы, никакое везение
не спасёт. Это же случилось и с Долговцем по кличке Ворон.
Оба сталкера избраны Зоной для одной ей ведомой цели, но
если задача Ворона сводится к походу в центр, делая его пленником монолита, то
Спаму каменное сердце Зоны уготовило нечто большее, чем экспедицию в самое
пекло…
* * *
Роман, под названием «Пленник монолита» я начал писать ещё
летом две тысячи седьмого года, когда на жестком диске моего компьютера
поселилась русская версия шутера от первого лица «С.Т.А.Л.К.Е.Р.: Тень
Чернобыля».
Игра оказалась на удивление интересной: сюжет не давал
оторваться от монитора с самых первых шагов Меченого по бункеру Сидоровича, и
до последних шагов на крыше четвёртого энергоблока Чернобыльской атомной
электростанции.
Спустя примерно месяц после прохождения игры, ко мне в руки
попала книга Василия Орехова «Зона поражения». Книга великолепно отражала мир
зоны отчуждения, но, тем не менее, я понял, что каждый игрок может добавить в
историю этого мира новый штрих — то, чего не увидели другие, или увидели, но не
сумели развить мысль.
Первая и вторая главы «пленника» поначалу и были рассказом.
Всё остальное я написал уже позже…
Я попытался взглянуть в этом произведении на суровый мир
Зоны глазами не одного, а двух, довольно разных героев. Хотя, героев в книге
достаточно. Именно поэтому я ввёл в повествование и бар «шти» из книг Орехова,
и зомби Болотного доктора — Бенито из книги Калугина. Эти герои дополняют мир
Зоны, но повествование не о них, а о совсем других, неоднозначных героях.
Все они пришли в зону по-разному: кто-то бежал от
неприятностей, кто-то пытался добавить в кровь адреналина, кто-то пришел
мстить, или что-то ещё. Именно таких разных людей Зона сводит вместе для одной
ей ведомой цели. Теперь им всем предстоит раскрыть истинное я — героям стать предателями,
храбрецам — трусами. Многие из сталкеров и не знали до этого момента, кто они.
Им предстоит работать в команде, теряя друзей, и стоя перед главным выбором в
своей жизни.
Это история о настоящих героях, не плакатных героях без
страха и упрёка, а настоящих героях со своими страхами и слабостями.
Именно их — ничем не примечательных сталкеров зона нарекает
избранными и проводит через ад, давая понять: в этом мире быть героем совсем не
просто, и только самому человеку дано решать, каким путём пойти к заветной
цели. А цель здесь у всех одна — монолит.
Кто-то из них пытается дойти до него и гибнет, а кто-то
стремится оказаться от сердца зоны подальше, но по чужой воле идёт туда, и
получает то, о чём и не мог мечтать.
Это история о том, что нет безвыходных ситуаций, как нет
ответа на вопрос о возникновении вселенной. Выход есть всегда, даже если
кажется, что его нет.
Эта история о том, что каждый по-своему ищет выход из
сложившейся ситуации: кто-то готов убить, а кто-то пожертвовать собственной
жизнью.
Это история о том, как в мире, где убийство давно стало
нормой остаться человеком, не переступив через туманную грань между храбростью
и глупостью, и понять тайну, которая у каждого здесь своя…
P.S.
Совпадения некоторых имён с именами сталкеров из книг других
авторов (Например, Медведь), совершенно случайны. В то же время автор выражает
благодарность всем, кто развил тему: Ежи Тумановскому, придумавшему «квады», и
многим другим.
Александр Тихонов
ЧАСТЬ ПЕРВАЯ — Урок выживания
В первой части повествование ведётся от лица сталкера по
прозвищу Спам.
Глава первая — Боевое крещение
В последнее время я очень беспокойно сплю…
Каждую ночь мне снится один и тот же сон. В нём я иду по
жухлой траве, минуя остовы машин и паутину арматуры. Порывы ветра качают заросли
кустарника. Серые облака закручиваются в спираль. Густеет туман. Через пару
секунд уже неразличимы ржавые «скелеты» КамАЗов…
Лишь ветер, разгоняющий туман, выхватывает из него размытые
силуэты, но я продолжаю идти. Через несколько минут передо мной возникает
бетонный саркофаг ЧАЭС. Туман рассеивается, давая увидеть ослепительную
вспышку…
Выброс! Я пытаюсь бежать, хотя и знаю, что это бесполезно…
Неведомая сила поднимает куски арматуры в воздух, окутывая
их голубоватым свечением…
Ещё одна вспышка, и я просыпаюсь в холодном поту…
* * *
Зона не прощает ошибок. Не заметил мутанта — смерть. Не
спрятался от выброса — смерть.
У любой ошибки здесь один итог — гибель, но, не смотря на
это, сотни людей рвутся сюда в надежде на лёгкую наживу. Возвращаются единицы.
Я часто видел в баре таких «возвращенцев» — жалких пьянчуг,
желающих забыть прошлое с помощью спиртного. Они те, кого зона пощадила по
одной ей ведомой причине.
Я много читал в журналах про смелых солдат, глядящих в глаза
смерти сквозь перекрестье прицела, про дерзких сталкеров, про страшных
Контролёров. Я читал всё это, а потом приходил в бар и видел отрешенные лица
вернувшихся, и как маленький ребёнок, обманутый красивой сказкой, вновь и вновь
проклинал авторов этих статей.
Но однажды всё изменилось. В бар пришел широкоплечий человек
лет сорока, и попросил налить всем сталкерам за его счёт, ведь сегодня он
«сорвал куш».
Услышав слово «сталкер», посетители уткнулись в свои
стаканы, будто за спиной вот-вот появится эфэсбэшник и арестует за «нарушение
секретности», вроде бы так это у них называлось.
Была не была. Я поднялся из-за стола и осторожно подошел к
незнакомцу.
— А вы, правда, сталкер? — Проговорил я с
восхищением.
— Конечно. — Он улыбнулся и сделал бармену
знак. — Налей этому пареньку. Меня зовут Артур, если интересно.
Он поднял бокал и прокричал:
— Выпьем за зону, кормилицу нашу!
Все посетители вновь уткнулись в свои тарелки, а сталкер,
после небольшой паузы, обратился ко мне:
— Видишь этот сброд, парень? Думаешь это сталкеры? Нет!
А ты знаешь, что отличает сталкера от таких вот алкашей?
— Нет.
— Риск. Сталкеры живут риском. Пан или пропал.
Понимаешь?
— Кажется, да.
— Так вот, я кричу всем и вся, что я сталкер. Рискую
попасться, но какой сталкер не рискует. Скажу по секрету, вчера я рискнул
жизнью, и выиграл столько, что никакому мародёру не снилось. А эти. — Он с
досадой плюнул на стол. — Даже голову поднять боятся. Тоже мне охотники за
артефактами. — Он сделал ещё несколько глотков и продолжил. — Мой
тебе совет, парень, не надо гнить здесь как эти. Рискни. Кто знает, может из
тебя выйдет толк.
Я молча допил пиво, и поднялся из-за стола.
— А какое имя ты возьмешь, когда пойдёшь в Зону? —
Спросил Артур, явно не сомневаясь в моих планах.
— Не знаю, пока не думал над этим. Может, как ты
назовусь, своим именем, Саня.
Артур усмехнулся:
— Ну да, как же, своим.
— А что, разве тебя не Артур зовут? — С изумлением
проговорил я.
— Нет, друг мой, меня зовут Николай. — Он
замолчал, будто вспоминая собственное имя. — Николай Павлов. Вот только у
сталкеров нет имён. Только клички.
— А почему?
— Не знаю. — Артур пожал плечами. — Всегда
так было.
— А как бы вы меня назвали?
Такой вопрос слегка озадачил сталкера.
— Какие у тебя увлечения?
— Я программист. Значит так и назовём?
— Слишком длинное. Может…
— Может Хакер. — Предложил я.
— Не получится. Одного сталкера из Свободы зовут именно
так.
— Тогда Спам.
— А что это вообще означает. — Глаза Артура
скользнули по мне, как взгляд гаишника, прикидывающего, за что бы взять штраф.
— Почтовый компьютерный вирус. Мусор из интернета.
Что-то вроде этого.
— А, понятно, мелкий и пакостный. Чтож, хорошая кличка.
Мы рассмеялись.
— Если хочешь быть сталкером — приходи завтра к опушке
леса. Я тебя подготовлю.
В восторге я вскочил из-за стола, протянул руку Артуру,
прощаясь, но тот лишь покачал головой:
— В Зоне не принято пожимать руку. Такое правило.
— Понял. — Я повернулся и зашагал к выходу…
…
На следующее утро я миновал поросшее бурьяном поле, и, когда
многоэтажки города скрылись из виду, вошел в прохладный сумрак леса.
Артур стоял на холме, среди сосен, жестом приглашая меня
последовать его примеру.
— Видишь вон те холмы. — Проговорил он. — За
ними Зона. Если рвешься туда, без подготовки не обойтись…
…
Всё лето он учил меня стрелять, драться, метать ножи,
пользоваться ПДА, обезвреживать мутантов, и к концу августа я стал настоящим
сталкером, правда, без практического опыта…
* * *
Я прекрасно помню тот день, когда в баре объявились
новенькие.
Нет, они не были новичками. Просто в бар зашли впервые. Они
были сталкерами. Оба высокие, крепкие, одетые в серый камуфляж.
Тот, что был повыше, назвавшийся Валуном, сел за крайний
столик и попросил минералки. Сталкеры начали оглядываться на незнакомца,
однако, встретившись взглядом с его другом, тут же возвращались к своим делам.
Второй незнакомец был на голову ниже первого. Широкое лицо
пересекала полоса шрама, идущая от шеи к левому виску. Карие глаза визитёра
были похожи на два уголька, что придавало ему грозный вид. Он сел за стол рядом
с другом и проговорил.
— Кто-нибудь играет в карты?…
Не помню, почему я поднялся с места. Может, победив
компьютер в карточных баталиях, я просто зазнался, а может эти двое казались
мне никудышными игроками. Сколько раз я корил себя за этот поступок?…
— Я играю. — Мой голос звучал уверенно. — И
довольно неплохо.
— Ну, тогда прошу за стол, проговорил незнакомец со
шрамом. — Меня зовут Шериф.
Я шагнул вперёд, игнорируя предупреждающие жесты Артура.
— Спам. — Я протянул Шерифу руку, но вовремя
опомнился, вспомнив что говорил Артур о рукопожатиях. — На что играем?
— На артефакты. — Спокойно ответил Валун, делая
глоток минералки.
— Идёт. — Согласился я…
Говорят, всегда есть момент, когда можно повернуть назад, но
дальше, после так называемой «точки невозврата», этого сделать нельзя. Сказав
«идёт», я перешагнул через эту точку. Сделал шаг, отбросивший меня на самое дно
жизни. Шаг, поставивший меня вровень с пьянчужками из этого бара…
Сначала я выигрывал, но на середине партии везение меня
покинуло, и уже через пять минут Шериф проговорил, довольно ухмыляясь:
— Вот что мне от тебя надо: «Спираль». Она находится в…
Артур, до этого времени молча следивший за игрой, перебил
Шерифа.
— Я беру долг Спама на себя. Сам он никогда не дойдёт
да саркофага, а я смогу. Я принесу «спираль».
С этими словами он вышел из бара, уходя в сторону периметра.
Я что-то кричал ему вслед, осознавая, что совершил, но дождь, барабанивший по
асфальту, заглушал сказанное мной.
Он тренировал меня, видя во мне себя. Он пришел в зону таким
же лет двадцать назад.
Я понимал, что сегодня он разочаровался во мне, и от этого
на душе становилось ещё тяжелее.
В тот вечер я видел его живым в последний раз. Тогда я ещё
не знал, что через двое суток он погибнет, пытаясь достать злополучный
артефакт, один из редчайших в зоне.
Только потом, год спустя, я узнал имена тех немногих, кому
удалось добыть «Спираль». Среди них был и Хромой. Именно после этого похода,
побывав у меня на операционном столе, он получил такую кличку…
Всю ночь я не мог уснуть. В голову лезли тяжелые мысли. Во
сне я видел Артура. Он звал меня.
Наутро третьего дня после ухода Артура в Зону, в дверь моей
квартиры позвонили.
На пороге стоял Валун. За его могучей спиной виднелся силуэт
Шерифа. Я сразу понял, зачем они пришли… сказать, что Артура больше нет.
* * *
Хоронили Артура два дня спустя. Здоровенные бугаи рыдали,
как малые дети. Я сидел среди них, а в голове крутилась последняя фраза Артура
«Сам он никогда не дойдёт да саркофага, а я смогу. Я принесу спираль».
Когда гроб опустился в пропитанную дождями землю, и пятеро
сталкеров принялись орудовать лопатами, я отделился от общей процессии и побрёл
по кладбищенской аллее, устланной опадающими листьями.
— Куда собрался? — Нагнал меня Валун.
— Домой.
Я, не оборачиваясь, зашагал прочь от него, вдыхая ртом сырой
кладбищенский воздух.
— Должок за тобой, сталкер. — Прохрипел Валун,
нагоняя меня.
— Какой ещё должок?
— Артефакт — «спираль». — Он улыбнулся. — Не
забыл ещё? Сроку тебе — месяц. Не отдашь долг — отправишься вслед за другом.
Понял.
Я мотнул головой в знак согласия, и зашагал ещё быстрее. За
моей спиной Валун что-то объяснял подоспевшему Шерифу.
* * *
Ранним сентябрьским утром я перебрался через оживлённую
магистраль, пересёк небольшой хвойный лесок, отделяющий периметр зоны от
остального мира, и направился к разведанной Артуром тропке.
Тропа проходила вдоль скального массива, нависающего над ней
на высоте пяти метров. Здесь бурая, лесная земля плавно переходила в серую
пустошь, поросшую редкими деревьями с изогнутыми стволами, а несколькими
метрами впереди металась от столба к столбу полоса колючей проволоки — внешняя
граница периметра.
Чтобы пересечь периметр и войти в зону, мне потребовалось
около десяти минут, а уже через пятнадцать, я аккуратно пробирался сквозь
небольшой лесок на границе зоны.
— Стоять! — Раздался громкий, пронзительный голос,
заставший меня врасплох.
Я обернулся, и увидел перед собой двух мародёров. Послушно
подняв руки, я позволил одному из них снять с моего плеча автомат, который
пятью часами ранее я аккуратно извлёк из тайника Артура.
Тот, что снял с меня М16, с «калашом» наперевес, был одет в
кожаную куртку и камуфлированные штаны. Второй, стоявший чуть поодаль, держал
на изготовке модернизированный винторез. В отличие от первого, он выглядел
спокойно, и я моментально распознал в нём матёрого сталкера, не привыкшего
волноваться по пустякам.
— Ты, кто, организм? — Осведомился первый
незнакомец, осматривая мой автомат.
— Человек. — Я со злостью взглянул на него.
— Ну, понятно, что не излом. Звать тебя как?
— Спам. — Проговорил я, не отрывая взгляд от его
оружия.
— Спам? Ладно, Спамми, показывай, что в рюкзаке.
Делиться надо хабаром.
Я начал стаскивать со спины набитый под завязку рюкзак.
— Шевелись, урод. — Автоматчик передёрнул затвор.
— А если нет? — Проговорил я угрожающим тоном.
Стоявший всё это время молча, мародёр со шрамом через всё
лицо, громким раскатистым басом проговорил:
— Зяблик, успокой этого Рембо.
Первый даже не сдвинулся с места, и я понял, что мародёр со
шрамом обращается к кому-то третьему. И, видимо, этот третий стоял у меня за
спиной.
Я резко обернулся, уклоняясь от удара ножа. Широкое лезвие
со свистом пронеслось мимо меня, увлекая Зяблика за собой.
— Стреляй, Шрам! — Закричал автоматчик, поднимая
мою М16. — Мочи урода.
Услышав это, я схватил нападавшего со спины Зяблика за
рукав, втолкнув его в промежуток между мной и двумя вооруженными мародерами.
— Уйди с линии огня, Зяблик. — Прокричал Шрам,
вскидывая винторез. — В сторону!
Не дождавшись реакции, он нажал на курок. Пуля прошла по
касательной, разрывая куртку подмышкой у мародёра, и впилась мне в руку чуть выше
локтя.
Я отреагировал молниеносно: выхватил из руки Зяблика нож,
толкнул его на очередной залп винтореза, и кинулся на автоматчика.
Потеряв равновесие, Зяблик полетел на Шрама, но,
встретившись с пулей, предназначавшейся мне, рухнул на землю.
Оглушенный выстрелами, я в прыжке нанёс автоматчику
сильнейший удар ножом в грудь, упал, перекатился за спину ошарашенного
противника, уходя от очередной пули из винтореза, выхватил из его кобуры
пистолет Макарова и дважды выстрелил в сторону Шрама, но тщетно.
Матёрый сталкер играючи ушел от пуль, выпуская в меня
длинную очередь. Увернуться я не успел. Тело будто обожгло, и я упал, хватая
ртом сырой сентябрьский воздух. Несколько минут мой слух улавливал чьи-то
голоса, прежде чем меня накрыла тьма…
— Ты как, босс? — Говорил хриплый голос.
— Нормально. Кран, Бубен, берите Зяблика и пошли.
Волчок, оставь Комара. Ему уже не помочь…
* * *
Очнулся я, когда небо стало розоветь, а горячее солнце
клонилось к закату. Попробовал пошевелиться, но острая боль пресекла мою попытку.
Я оглядел красноватые облака, покорёженные стены АТП на горизонте, и вновь
отключился.
Раз пять ко мне возвращалось сознание, сменяя беспамятство.
Наконец перед глазами перестали плясать тени, и в голове прояснилось.
Я приподнялся с холодной земли и замер от ужаса. В
нескольких метрах от меня огромный псевдопёс кромсал зубами кровавое месиво,
отдалённо напоминающее автоматчика по кличке Комар.
Лишь нож, загнанный мной по самую рукоять в грудь мародёра,
отличал его от куска свежего мяса.
Я вновь пошевелился, ощупывая пробитый бронежилет. А чего я
ожидал? Винторез с лёгкостью пробивает экзоскелет Монолитовцев, сбивает
вертолёты и валит с ног псевдогигантов, а бронежилеты пробивает навылет с
расстояния в полтора километра.
Я вновь прокрутил в голове диалог Шрама со своими людьми, и
переключил внимание на ужинавшего пса. Видимо до меня псу не было дела, пока
перед носом лежала гора мяса. А что будет, когда он доест Комара, или ему
просто надоест холодное мясо? Разумеется, он переключится на меня.
Не успел я обдумать эту мысль, как пёс поднял глаза, и
встретился со мной взглядом. Внутри у меня всё похолодело, когда, приминая
сухую траву, пёс переместился чуть вправо, готовясь к прыжку.
Говорят, когда человек находится в шаге от погибели, вся
жизнь проходит у него перед глазами. Ничего подобного. Я видел лишь холодный
взгляд пса. Только теперь я понял тех пьянчуг из бара. Не каждый выдержит,
увидев сто килограммов живой смерти в метре от себя… Пёс остановился, смерив
меня взглядом. А ведь о нём Артур говорил просто — маленькая зверушка. Каковы
же тогда остальные?…
С клыков мутанта закапала загустевшая кровь. Он вновь
подался вперёд и прыгнул. Одновременно с ним я собрал все силы в кулак и
последним рывком достиг ножа, вонзённого в останки Комара. Я перекатился на
спину, и выставил нож перед собой. В этот момент гигантская туша чернобыльского
пса обрушилась на меня, будто могильная плита.
Я попытался высвободить руку с ножом для удара, но пёс
зарычал, открывая гигантскую пасть. Вот и всё. — Подумал я, закрывая глаза,
но внезапно туша монстра обмякла, и я увидел, как по животу чудовища
расплывается кровавое пятно. Вдалеке что-то щёлкнуло, и мутанта вновь
передёрнуло. Это стреляли из «Вала».
Я освободил правую руку, сжимавшую нож, и дважды ударил
умирающее создание. Пёс заскулил, дёргаясь в конвульсиях, и, наконец, навсегда
закрыл налитые кровью глаза.
— Этот не считается… — Услышал я чей-то голос.
— Как это не считается?
— А вот так…
Сталкер осёкся, удивлённо тыча пальцем в сторону лежащего
человека с ножом.
* * *
Я оглядел незнакомцев. Тот, что первым меня заметил, и
теперь с удивлением разглядывал, был невысокого роста, с аккуратной бородкой.
На плече сталкера висел автомат «вал». Второй нёс с собой «М16». Он был
высокий, и настолько худой, что напоминал высушенную мумию.
* * *
— Лич. — Проговорил бородач. — Доставай
«серп». Этот ещё живой.
Худощавый Лич покопался в рюкзаке, и протянул товарищу
маленький светящийся камень. Без лишних слов бородач отобрал у меня нож,
отбросил подальше мёртвого псевдопса и начал расстёгивать пробитый пулями
бронежилет.
— Говорил же я тебе, Лич, этот пёс не считается. —
Проговорил бородач, и, обращаясь ко мне, добавил:
— Задержи дыхание, парень.
Я послушно сделал глубокий вдох и задержал дыхание. Сталкер
поднёс к моей груди светящийся камень, и резко ударил об него ножом. Внутри
камня что-то вспыхнуло, и свечение прекратилось.
— Можешь дышать. — Проговорил бородач, откидывая
камень в сторону. — Наверное, есть хочешь?
Я кивнул.
— Тогда присоединяйся к обеду. — Проговорил он,
расстилая возле одинокой ели плащ-палатку, и составляя на неё банки с
консервами.
Я приподнялся, и, о чудо, боль отступила. Потрогал рукой
окровавленную футболку, я вместо привычной булькающей массы нашарил аккуратный
шрам.
— Удивлён? — Бородач улыбнулся.
Я опять кивнул.
— Мы этот артефакт надыбали на Ростке. Лечит он всё
подряд, разве что покойников не воскрешает. Щас зарядится от вон той
аномалии. — Он указал на небольшой холмик около камня. — И снова
начнёт всех лечить.
Мы сели за импровизированный стол.
— Спасибо, что помог. — Проговорил я, отправляя в
рот кусок хлеба. — Умер бы я здесь.
— Я — Медведь. — Улыбнулся бородач. Как нам тебя
называть?
— Спам. — Я покончил с очередным куском хлеба, и
теперь жадно глотал какие-то консервы. — Меня Артур так назвал.
— Знаем такого. — Протянул заунывным голосом Лич,
не выпуская из рук автомат.
— Не нравится мне здесь, Медведь. Нельзя на открытой
местности на долго привалы сооружать, ты ведь правила знаешь…
— Успокойся. — Перебил его Медведь. — Мы тут
на долго не задержимся.
Он повернулся ко мне, и проговорил, доедая свою порцию
консервов:
— И чего тебя сюда занесло? Получше места не нашел?
Шарился бы себе в лагере новичков.
— Я в карты проигрался. Мне артефакты нужны, вот и
пошел сюда.
— Надо было к саркофагу, в центр Зоны идти. —
Усмехнулся Лич
— Что же там такого интересного в центре Зоны?
Мой вопрос поверг их в шок.
— Ну и вопросы у тебя! — Лич вновь
огляделся. — В центре Зоны — Клондайк артефактов, и тот, кто проберется
туда, сказочно разбогатеет. Смекаешь, куда клоню?
Я кивнул, и достал из кармана чудом уцелевший ПДА.
Надпись гласила:
«Краткая справка: АТП построили в конце
восьмидесятых. Сейчас он пуст совсем. Только опытные сталкеры любят там
останавливаться. Говорят что довольно безопасное место, если не заглядывать в темные
углы.»
— Устарели твои сведения. — Проговорил Лич. —
Зона разрастается не по дням, а по часам. Говорят, в тёмной долине месяц назад
кровососы обосновались. Так что…
Он замер на полуслове, глядя прямо перед собой. Я проследил
за его взглядом — метрах в ста от нас стоял лысый незнакомец в кожаной куртке и
джинсах — контролёр, собственной персоны.
— Контро…лёр. — Прохрипел Медведь, и как по
команде схватился за автомат, но не успел он подняться на ноги, как сильнейший
пси-удар заставил его повалиться назад. Лич медленно повернулся к мутанту.
— Хозяин. — Прошептал он, глядя на монстра. —
Что прикажете?
— Он его захватил!
Медведь, попытался приподняться с земли, но тяжелый ботинок
Лича вдавил его в траву.
— Стреляй. — Наконец проговорил контролёр, и
улыбнулся.
— Держи ствол! — Прокричал Медведь, и снова
попытался встать. — Не давай ему выстрелить.
Отреагировав на это, я схватился за ствол «М16», и
выпущенная Личем очередь ушла в сторону.
— Молодец. — Медведь вскочил на ноги, и ударил
Лича прикладом вала.
Сталкер повалился на землю. Ну, слава богу, обезвредили.
— Контролёр!
Услышав эту фразу, я схватил лежащий на плащ-палатке
пистолет, и повернулся к мутанту.
Вскинув пистолет, я нажал на курок, и с удивлением отметил,
что рука сама собой поднимается к небу.
— Не смотри на него! — Закричал Медведь, но, тут
же, отлетел к дереву, получив ещё один пси-удар.
Время будто остановилось. Это контролёр пытался проникнуть в
мой мозг.
— Стреляй. — Прошептал он, и я послушно начал
поворачивать руку с пистолетом в сторону лежащего у дерева Медведя. Всё. —
Подумал я, но внезапно Контролёр содрогнулся, получая порцию дроби под правую
лопатку.
Ещё через мгновение всё вернулось в нормальное состояние.
Медведь поднялся с земли, и Лич, сыпля проклятья во все стороны, тоже начал возвращаться
в вертикальное положение.
— Ого! Вот это номер. — Проговорил молодой сталкер
лет двадцати восьми, перезаряжая дробовик.
Голос его звучал совершенно спокойно, будто минуту назад он
не стрелял в самого страшного монстра зоны. Даже «ого» он произнёс с какой-то
ленцой.
Я оглядел новоявленного героя: бронированный сталкерский
костюм с прибором ночного видения, респиратором, и прочими прибамбасами,
старенький дробовик с деревянным прикладом, испещрённым зарубками (значит,
врагов он завалил не мало), на поясе две кобуры с «пустынными орлами», и ещё
одна подмышкой с каким-то особо замороченным пистолетом. За спиной сталкера
висел автомат Абакан.
— Да. — Отозвался Лич на его восклицание. —
Такого добра я в здешних местах никогда не видел. Они. — Он кивнул на труп
контролёра. — Ближе к центру Зоны водятся.
Оба сталкера уставились на изуродованный труп монстра…
Пока меня знакомили с вновь прибывшим, Медведь достал рацию.
Из динамика донесся голос Военного сталкера:
— Докладываю ситуацию. Отряд в количестве шести человек
под моим командованием обнаружил на вверенной территории контейнер с редким
артефактом. После этого отряд попал в засаду. Двое погибли. Я остался с
четырьмя ранеными на руках. Помогите, кто может. Мои координаты…
— Ну вот. — Подвёл итог сталкер с дробовиком по
кличке Принц. — Ещё немного мяса для отродий зоны…
* * *
Майор Смирнов проверил боезапас. Четырнадцать патронов в
автомате и две гранаты — не густо. Он аккуратно передёрнул затвор, положил
автомат на колени, и воткнул в землю рядом с собой армейский нож.
У майора были перебиты колени и сломана левая рука, которой
он пытался закрыться от удара кровососа. С такими ранениями стрельба из
автомата превращалась в сущее наказание.
— Товарищ майор. — Прохрипел один из
раненых. — У меня в рюкзаке есть ещё полрожка.
— Спасибо. — Командир принялся копаться в
окровавленном снаряжении.
Пятнадцать патронов сейчас решали всё. Где-то вдалеке
захрипел ранен
|